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"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berhmten US Marshals: "Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiá der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt." Diese Romane mssen Sie als Western-Fan einfach lesen! Mit weit aufgerissenen Augen und angehaltenem Atem lauschte der Mann in den grauenden Morgen. Er lag auf den Plankenbrettern eines fnfspriegeligen Wagens und hatte sein Gesicht zwischen die Planenr„nder gebracht, sodass man es von der Straáe aus jedoch nicht sehen konnte. Harro Bick war dreiundzwanzig, mittelgroá, aschblond und hatte grnliche Augen. Sein kragenloses graues Hemd war auf der Brust, am Rcken und unter den Armen stark durchgeschwitzt. Der graue Hut hatte ebenfalls groáe Schweiástellen. Das verwaschen blaue Halstuch war verrutscht. Er trug eine mit etlichen Flicken besetzte, grau gestreifte Levishose und hochhackige Stiefel, von denen er die Sporen in der Nacht abgenommen hatte. In der Rechten hielt er einen Revolver. In den Augen des Mannes stand das Gehetzte der Angst. Harro Bick stammte aus einem kleinen Nest im sdlichen Colorado. Aber so klein die Stadt auch war, so bekannt war sie doch. Nicht zuletzt durch die unabwendbare Tatsache, dass der groáe Clay Allison dort lebte. Vor allem durch diese Tatsache. Genauer gesagt: nur durch sie. La Punta war seine Stadt. Der berhmte Mestize wohnte dort mit seinen Brdern: Mat, John und Richard. Dass John auch dazu geh”rte, wusste man eigentlich nur in La Punta. In den letzten drei Jahren war die einstige Indianersiedlung gr”áer geworden. Es gab fnf Schenken in der Stadt, zwei Locandas, wie man hier nicht ganz richtigerweise die Hotels nannte, mehrere Stores, zwei Barberðshops - und sogar einen Sheriff. Aber der groáe Boss war Clay Allison.